Martine est plongée dans le montage comme on plonge dans un récit: tout entière tournée vers l’écran, attentive à ce qui se dit, à ce qui échappe, à ce qui doit rester. Sa posture ne trahit ni urgence ni fatigue. Elle travaille avec ce calme singulier qu’elle a toujours eu devant les images, ce calme qui donne l’impression que chaque geste vient au moment juste.
Sur l’écran, deux voix apparaissent, deux visages côte à côte. Martine avance image après image, coupe, ajuste, revient en arrière, écoute de nouveau. Elle cherche la respiration du récit, la place exacte d’un mot, la nuance d’un silence. Ce qu’elle assemble n’est pas seulement une suite de plans: c’est une présence, une vérité minuscule qu’elle refuse de brusquer.
On voit sa main se déplacer sur la souris, presque discrète, comme si elle voulait éviter de déranger les personnes filmées. Chaque mouvement témoigne d’une délicatesse rare, d’une volonté de ne pas imposer mais de révéler. Elle regarde longuement avant de décider. Elle attend que l’image parle d’elle-même.
Derrière elle, le monde continue: des conversations, des rires, des bruits de pas. Mais Martine reste concentrée, reliée à ce qu’elle assemble. La lumière de l’écran éclaire légèrement la nuque, comme un halo de travail silencieux. Elle est là, présente, patiente, presque invisible dans sa manière de faire, et pourtant indispensable.
Ce montage-là n’est pas un exercice technique. C’est un geste de confiance. Martine recueille ce que d’autres ont confié à la caméra, et elle le façonne sans le trahir. Elle donne une forme à ce qui a été dit, à ce qui a été vécu, à ce qui mérite d’être entendu encore.
Il y a dans sa manière de faire quelque chose de profondément humain: un soin, une écoute, une fidélité aux visages qu’elle assemble. Et l’on sent, en la regardant travailler, que chaque image trouve sa place non parce qu’elle le doit, mais parce qu’elle est vue.