« Si le lieu d’une ruine est périlleux, je frémis. Si je m’y promets le secret et la sécurité, je suis plus libre, plus seul, plus à moi, plus près de moi. C’est là que j’appelle mon ami. C’est là que je regrette mon amie. C’est là que nous jouirons de nous sans trouble, sans témoins, sans importuns, sans jaloux. C’est là que je sonde mon cœur. C’est là que j’interroge le sien, que je m’alarme et me rassure. De ce lieu, jusqu’aux habitants des villes, jusqu’aux demeures du tumulte, au séjour de l’intérêt des passions, des vices, des crimes, des préjugés, des erreurs, il y a loin. Si mon âme est prévenue d’un sentiment tendre, je m’y livrerai sans gêne. Si mon cœur est calme, je goûterai toute la douceur de son repos. Dans cet asile désert, solitaire et vaste, je n’entends rien, j’ai rompu avec tous les embarras de la vie. Personne ne me presse et ne m’écoute. Je puis me parler tout haut, m’affliger verser des larmes sans contrainte. » P. Handke
Les sentiments tendres. Oui. Ceux qui vont de pair avec les mots doux et les mains qui se serrent. Les sentiments tendres qui fabriquent une petite poussière émotive qui se colle à tout.
Ne rien empêcher. Ni les sentiments. Ni les mots. Ni la poussière.
Se taire.
Essaimer.
Et s’aimer.
Vous dire aussi que j’ai croisé hier un personnage. Un artiste. Un autre artiste. Sa pensée a troublé la mienne.
Un autre chaos.
Il cherche les traces. Il les repère. Il les scénarise. Il écrit les traces. Il les mémorise. Il fixe les coincements du presque rien dans la ville. Il montre les dépôts d’objets abandonnés là. Il regarde les empêchements. Il les montre. Il s’y attarde. Il me les dit. Il me les décrit.
Mon trouble est là. Dans cet ordinaire qui devient de l’art dans sa voix et dans ses gestes. Il ne conte pas. Il ne raconte pas. Il dit. Il me dit.
Il s’appelle Michel Dupuy.
Affectueusement, je partage ceci avec vos âmes curieuses et les sentiments tendres sont précieux.
sylvie