Insomnie, R. Carver

L’esprit ne peut pas dormir, ne peut que rester éveillé / à se goinfrer, écoutant la neige se rassembler / comme pour un ultime assaut. / ll voudrait que Tchekhov soit là pour lui administrer quelque chose -trois gouttes de valériane ou un verre  / d’eau de rose- n’importe quoi, ça lui serait égal / L’esprit voudrait sortir d’ici, / s’en aller dans la neige. Il voudrait galoper / avec une meute de bêtes hirsutes, tous crocs dehors, / sous la lune, à travers la neige, ne laissant / ni traces ni fumées, ne laissant rien. / Il est malade cette nuit, l’esprit. /